Pikuje armia małych
bezbarwnych spadochroniarzy,
rolnik w nocy o tym śni,
w dzień marzy.
Susza, ziemia jak skała,
armia bezbarwnych zmieniłaby ją w błoto,
bez deszczu lat kilka ,
ulewy dziecko jeszcze nie widziało, pyta co to.
Tak być powinno, mikro spadochroniarze lecą z nieba ,
w twardy, suchy grunt wchłaniają ,
bez księdza, grabarza
masowy pogrzeb mają.
Już są pod powierzchnią ,
tu na nie czekają dwa kierunki,
odparować, albo pójść głębiej
by polecieć z kranowej rurki.
Brak komentarzy:
Prześlij komentarz